Поэзия

[Prott]

Всегда найдется женская рука,

чтобы она, прохладна и легка,

жалея и немножечко любя,

как брата, успокоила тебя.

 

Всегда найдется женское плечо,

чтобы в него дышал ты горячо,

припав к нему беспутной головой,

ему доверив сон мятежный свой.

 

Всегда найдутся женские глаза,

чтобы они, всю боль твою глуша,

а если и не всю, то часть ее,

увидели страдание твое.

 

Но есть такая женская рука,

которая особенно сладка,

когда она измученного лба

касается, как вечность и судьба.

 

Но есть такое женское плечо,

которое неведомо за что

не на ночь, а навек тебе дано,

и это понял ты давным-давно.

 

Но есть такие женские глаза,

которые глядят всегда грустя,

и это до последних твоих дней

глаза любви и совести твоей.

 

А ты живешь себе же вопреки,

и мало тебе только той руки,

того плеча и тех печальных глаз...

Ты предавал их в жизни столько раз!

 

И вот оно - возмездье - настает.

"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.

"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.

"Предатель!"- эхо слышится в лесу.

 

Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.

Ты сам себе все это не простишь.

И только та прозрачная рука

простит, хотя обида и тяжка,

 

и только то усталое плечо

простит сейчас, да и простит еще,

и только те печальные глаза

простят все то, чего прощать нельзя...

 

1961 Евгений Евтушенко.

 

 

В доме одном у Никитских ворот

Жили два мальчика - эмо и гот.

Гот был по жизни чернее чернил,

Эмо в соплях постоянно ходил.

 

Быстро развитие шло у парней -

Делался гот год от года черней.

В год, когда парни закончили школу,

Сопли у эмо свисали до полу.

 

Только однажды пришёл чародей

И превратил их в нормальных людей.

Ты можешь быть эмо и можешь быть гот -

Прапора это ваще не ебёт!

 

[Леха Николаев]

Маяковский

Я в Париже живу как денди.

Женщин имею до ста.

Мой х*й, как сюжет в легенде,

Переходит из уст в уста.

 

«Гимн онанистов»

 

Мы,

онанисты,

ребята

плечисты!

Нас

не заманишь

титькой мясистой!

Не

совратишь нас

п*здовою

плевой!

Кончил

правой,

работай левой!!!

 

«Эй, онанисты, кричите «Ура!»

 

Эй, онанисты,

кричите «Ура!» -

машины е*ли

налажены,

к вашим услугам

любая дыра,

вплоть

до замочной

скважины!!!

 

«Лежу на чужой жене…»

 

Лежу

на чужой

жене,

потолок

прилипает

к жопе,

но мы не ропщем -

делаем коммунистов,

назло

буржуазной

Европе!

Пусть х*й

мой

как мачта

топорщится!

Мне все равно,

кто подо мной -

жена министра

или уборщица!

[Prott]

ДОЖДЬ

Я рад всему: что город вымок,

Что крыши, пыльные вчера,

Сегодня, ясным шелком лоснясь,

Свергают струи серебра.

 

Я рад, что страсть моя иссякла.

Смотрю с улыбкой из окна,

Как быстро ты проходишь мимо

По скользкой улице, одна.

 

Я рад, что дождь пошел сильнее

И что, в чужой подъезд зайдя,

Ты опрокинешь зонтик мокрый

И отряхнешься от дождя.

 

Я рад, что ты меня забыла,

Что, выйдя из того крыльца,

Ты на окно мое не взглянешь,

Не вскинешь на меня лица.

 

Я рад, что ты проходишь мимо,

Что ты мне все-таки видна,

Что так прекрасно и невинно

Проходит страстная весна.

 

(Борис Смоленский)

Изменено 13 Декабря 2015 пользователем Prott

[Prott]

Я молилась - мне достался

Муж прекрасный, всем назло!

А вот он не постарался

И ему не повезло...

[Плетнёв Андрей]

накрывает город

зимушка зима

как бы люди выжить

но не из ума

[Плетнёв Андрей]

И больно то, что взглядом слеп на маски.

И мысли ясной нет наверняка.

Быть может сволочь под вуалью ласки?

Быть может друг в обличии скота?

 

Эд Мнимый

[Плетнёв Андрей]

Ответ женщине, которая написала мужу о том, что ушла к другому. Письмо перехватили однополчане мужа и попросили Симонова написать ответ.

 

Константин Симонов

 

Открытое письмо

1943

 

Женщине из г. Вичуга

 

Я вас обязан известить,

Что не дошло до адресата

Письмо, что в ящик опустить

Не постыдились вы когда-то.

 

Ваш муж не получил письма,

Он не был ранен словом пошлым,

Не вздрогнул, не сошел с ума,

Не проклял все, что было в прошлом.

 

Когда он поднимал бойцов

В атаку у руин вокзала,

Тупая грубость ваших слов

Его, по счастью, не терзала.

 

Когда шагал он тяжело,

Стянув кровавой тряпкой рану,

Письмо от вас еще все шло,

Еще, по счастью, было рано.

 

Когда на камни он упал

И смерть оборвала дыханье,

Он все еще не получал,

По счастью, вашего посланья.

 

Могу вам сообщить о том,

Что, завернувши в плащ-палатки,

Мы ночью в сквере городском

Его зарыли после схватки.

 

Стоит звезда из жести там

И рядом тополь — для приметы...

А впрочем, я забыл, что вам,

Наверно, безразлично это.

 

Письмо нам утром принесли...

Его, за смертью адресата,

Между собой мы вслух прочли —

Уж вы простите нам, солдатам.

 

Быть может, память коротка

У вас. По общему желанью,

От имени всего полка

Я вам напомню содержанье.

 

Вы написали, что уж год,

Как вы знакомы с новым мужем.

А старый, если и придет,

Вам будет все равно ненужен.

 

Что вы не знаете беды,

Живете хорошо. И кстати,

Теперь вам никакой нужды

Нет в лейтенантском аттестате.

 

Чтоб писем он от вас не ждал

И вас не утруждал бы снова...

Вот именно: «не утруждал»...

Вы побольней искали слова.

 

И все. И больше ничего.

Мы перечли их терпеливо,

Все те слова, что для него

В разлуки час в душе нашли вы.

 

«Не утруждай». «Муж». «Аттестат»...

Да где ж вы душу потеряли?

Ведь он же был солдат, солдат!

Ведь мы за вас с ним умирали.

 

Я не хочу судьею быть,

Не все разлуку побеждают,

Не все способны век любить, —

К несчастью, в жизни все бывает.

 

Ну хорошо, пусть не любим,

Пускай он больше вам не нужен,

Пусть жить вы будете с другим,

Бог с ним, там с мужем ли, не с мужем.

 

Но ведь солдат не виноват

В том, что он отпуска не знает,

Что третий год себя подряд,

Вас защищая, утруждает.

 

Что ж, написать вы не смогли

Пусть горьких слов, но благородных.

В своей душе их не нашли —

Так заняли бы где угодно.

 

В отчизне нашей, к счастью, есть

Немало женских душ высоких,

Они б вам оказали честь —

Вам написали б эти строки;

 

Они б за вас слова нашли,

Чтоб облегчить тоску чужую.

От нас поклон им до земли,

Поклон за душу их большую.

 

Не вам, а женщинам другим,

От нас отторженным войною,

О вас мы написать хотим,

Пусть знают — вы тому виною,

 

Что их мужья на фронте, тут,

Подчас в душе борясь с собою,

С невольною тревогой ждут

Из дома писем перед боем.

 

Мы ваше не к добру прочли,

Теперь нас втайне горечь мучит:

А вдруг не вы одна смогли,

Вдруг кто-нибудь еще получит?

 

На суд далеких жен своих

Мы вас пошлем. Вы клеветали

На них. Вы усомниться в них

Нам на минуту повод дали.

 

Пускай поставят вам в вину,

Что душу птичью вы скрывали,

Что вы за женщину, жену,

Себя так долго выдавали.

 

А бывший муж ваш — он убит.

Все хорошо. Живите с новым.

Уж мертвый вас не оскорбит

В письме давно ненужным словом.

 

Живите, не боясь вины,

Он не напишет, не ответит

И, в город возвратись с войны,

С другим вас под руку не встретит.

 

Лишь за одно еще простить

Придется вам его — за то, что,

Наверно, с месяц приносить

Еще вам будет письма почта.

 

Уж ничего не сделать тут —

Письмо медлительнее пули.

К вам письма в сентябре придут,

А он убит еще в июле.

 

О вас там каждая строка,

Вам это, верно, неприятно —

Так я от имени полка

Беру его слова обратно.

 

Примите же в конце от нас

Презренье наше на прощанье.

Не уважающие вас

Покойного однополчане.

[Плетнёв Андрей]

Славный город Хотьково

Появился однажды,

Как большая подкова

Между Ворей и Пажей.

Тот, кто здесь поселился,

Видел счастье и горе,

И впервые влюбился

Между Пажей и Ворей.

 

Монастырь над рекою,

От веков обветшавший,

Стал застывшей слезою

Над могилами павших..

Кто в лихую годину

На широком просторе

Умирал за Россию

Между Пажей и Ворей.

 

Где бы я не скитался,

Только снова и снова

Я сюда возвращался_

В славный город Хотьково

и покой мне казался драгоценной пропажей,

когда я просыпался

между Ворей и Пажей

 

Дмитрий Маркелов песнь о Хотьково

[Плетнёв Андрей]

Какая жизнь такие и стихи…

[Плетнёв Андрей]

***

 

В цветном разноголосом хороводе,

в мелькании различий и примет

есть люди, от которых свет исходит,

и люди, поглощающие свет.

 

***

 

В наш век искусственного меха

и нефтью пахнущей икры

нет ничего дороже смеха,

любви, печали и игры.

 

***

 

Вся наша склонность к оптимизму —

от неспособности представить,

какого рода завтра клизму

судьба решила нам поставить.

 

***

 

Слой человека в нас чуть-чуть

наслоен зыбко и тревожно,

легко в скотину нас вернуть,

поднять обратно очень сложно.

 

 

***

 

Нам непонятность ненавистна

в рулетке радостей и бед,

мы даже в смерти ищем смысла,

хотя его и в жизни нет.

 

***

 

Когда, глотая кровь и зубы,

мне доведется покачнуться,

я вас прошу, глаза и губы,

не подвести и улыбнуться.

 

Игорь Губерман

[Плетнёв Андрей]

[Плетнёв Андрей]

[Плетнёв Андрей]

[Плетнёв Андрей]

[Плетнёв Андрей]

[Сергей Карнаухов]

[Плетнёв Андрей]

хуйню постишь

Вот тебе попроще стишок =)

[Плетнёв Андрей]

Памяти Героя Российской Федерации лётчика О.А. Пешкова.

 

Как будто и не мёртвый,

Но сбитый в ноябре,

Лежит «двадцать четвёртый»

На выжженной горе.

И видит: в небе тая,

За русскою весной

Летит родная стая

Домой, домой, домой!..

И крыльями качая,

Упавший «СУ» зовёт -

Зовёт родная стая

Товарища в полёт.

И вот в его кабину,

Что смята и пуста,

Легко обломки сдвинув,

Садится высота.

И сбитый «СУ» взлетает

В раскрывшийся зенит,

И серебристо тает -

Летит, летит, летит!

И вот уже над нами -

Его бессмертный путь.

И солнце шьёт лучами

Разломанную грудь.

Разглаживает ветер

Разбитую дюраль.

И всё призывней светит

Возвышенная даль.

Уходит ввысь машина,

В тот сказочный полёт,

Где не стреляют в спину,

И в хвост никто не бьёт.

И перелётной птицей

Весной в краю родном

Он, всё-таки, садится

На свой аэродром.

 

Леонид Корнилов.

16.03.16 г.

[Плетнёв Андрей]

Марк Львовский

 

Ушёл из жизни ветеран,

Но от обид, а не от ран,

Где та страна, в которой жил,

Что защищал, что он любил?

 

Он трудно жил при жизни той,

Ему теперь: "Кто ты такой?",

"Медали можно ведь купить!",

Как он такое мог простить?

 

Другим путём идёт страна,

Ему подачка не нужна,

Дожил без денег до седин,

И обходился без машин.

 

А раны старые болят,

Он помнит лица тех ребят,

Что уходили на войну,

Не видя первую весну.

 

И вот уходят старики,

Подчас от боли и тоски,

Хотя есть внуки и семья,

Они - история твоя!

[Плетнёв Андрей]

Был блеск и богатство, могущество трона,

Всемирная слава, хвала и почёт...

И было кольцо у царя Соломона,

На нём была надпись: "И это пройдёт".